暮色，像一块被水洇湿又晾干的旧布，沉沉地覆盖下来。
“暮色书屋”的招牌，在巷子深处被时光和油烟熏得黯淡无光，字迹模糊，仿佛随时会融化在深秋黏稠的空气里。
陈暮坐在柜台后面，像书店里一件固定了很久的老家具。
头顶一盏钨丝灯泡，挣扎着吐出昏黄的光晕，勉强照亮他手上一本封面几乎脱落的《百年孤独》。
尘埃在唯一的光束里悬浮、舞蹈，无声无息。
他戴着顶针，用粗棉线小心地缝合着书脊断裂的地方，动作缓慢、专注，带着一种近乎虔诚的仪式感。
针尖穿过发黄变脆的纸页，发出细微的“嗤嗤”声，是这方寸寂静里唯一的节奏。
店里弥漫着旧书特有的气味——混合着纸张的霉味、油墨的微涩，还有时光沉淀下来的、一种难以言喻的陈旧气息。
书架挤挤挨挨，沉默地矗立着，书籍如同沉睡的士兵，书脊上蒙着一层薄薄的灰。
除了陈暮，再无他人。
只有墙角那只老旧的。
...
窗外的雨声渐渐密集，敲打着玻璃，也敲开了记忆尘封的闸门。
陈暮紧攥着那枚冰冷的戒指，目光穿透眼前昏黄的光晕和层层叠叠的书架，仿佛跌回了十年前那个同样湿漉漉的夏末初秋。
那时的“暮色书屋”，似乎比现在明亮几分。
虽然依旧陈旧，书架上的书脊也大多磨损，但空气里少了那股挥之不去的、被时光遗弃的霉味，多了一种旧木头被阳光晒暖后散发出的、干燥而踏实的气息。
老陈——陈暮的父亲——还活着。
他比陈暮更沉默，像一块被溪水冲刷了千万年的鹅卵石，温和地嵌在柜台后面，守着这方小小的天地。
也是一个暴雨天。
雨下得毫无征兆，前一秒还是闷热黏稠的午后，下一秒豆大的雨点就噼里啪啦砸下来，瞬间将巷子浇成一片白茫茫的水帘，地面蒸腾起带着尘土腥气的雾气。
就在这时，一个瘦小的身影跌跌撞撞地冲进了书店狭窄的屋檐下。
像一只被突如其来的暴雨打懵。
...
时光在旧书店里流淌得格外缓慢，像一本被无数次翻阅、书页早已松弛泛黄的旧日历。
林小雨成了“暮色书屋”里一道固定的、安静的风景线。
她像一颗被偶然吹落到角落的种子，在这片由纸张和沉默构成的土壤里，小心翼翼地扎下了根。
她总是准时出现，悄无声息。
进门时对老陈小声问好，离开时轻声道别，对陈暮则更多是眼神的快速掠过和无声的敬畏。
她沉浸在自己的世界里，那个角落的小方凳和小木桌是她的王国。
陈暮注意到，她不再局限于《小王子》或者童话，开始涉猎更广。
她会踮起脚尖，努力够向更高层的书架，抽出一些关于艺术、绘画、甚至哲学的书，尽管那些书对她而言可能有些艰深。
她看得极慢，遇到不懂的地方会蹙起小小的眉头，手指无意识地捻着书页边缘，嘴唇微微翕动，像是在无声地咀嚼那些陌生的词汇。
陈暮修补书籍或者整理书架时，偶尔会经过那个角落。
...
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